# 102

(del pequeño Cuaderno del Aeropuerto)

Apenas extraña
que navegar entre el cielo y la tierra
sea la profesión escogida
por un angel caído y discreto.

# 101

¿Cuándo fue ese momento,
aquel donde perdí
todo rumbo por dentro?

# 100 (!)

Dos imposibles se solapan
para engendrar una posibilidad
que no alcanza.

# 099

(del pequeño Cuaderno del Aeropuerto)

Ayer intenté describirte y de nuevo,
faltó luz suficiente en mi verso.

# 098

Parte desde cualquier costa
de tu adentro hacia oriente
y más temprano que tarde
volverás a tu origen de nuevo.

# 097

(del pequeño Cuaderno del Aeropuerto)

Desesperado por tu recuerdo que huye,
te despojo de toda forma a la que aferrarme,
y sólo queda
la luz,
la luz,
la luz.

# 096

Y cuando escribo,
vuelve a cerrarse
el circuito que une
calma, ansia y deseo.

# 095

Las tinieblas,
como la mentira,
comparten ese abrazo
tan extrañamente cálido.

# 094

[...]

Que alguien me explique
cómo la risa convoca la calma.

Que alguien me explique
cómo la calma convoca la voz.

Que alguien me explique
cómo la voz convoca al presente.

Y el presente al silencio,
y el silencio a tu piel,
y tu piel a tu vida,
y tu vida a la mía,
y la mía al querer.

Al querer de tu piel.

[...]

# 093

Andar, andase.
Sentir, sintiera.
Amar, amase.
Vivir, quisiera.

# 092

(del pequeño Cuaderno del Aeropuerto)

De nuevo te grito en papel,
dónde poder hallarte,
dónde poder buscarte,
para sin más,
conservar la posibilidad
de escribirte despacio.

# 091

Despacio es el gesto absoluto
de asimilar tu presencia.

Imposible, el camino de calma
al verte de nuevo y tan cerca.

# 090

(a García Lorca, en el 70 aniversario de su asesinato)

La poesía,
al contrario que la historia,
la escriben los vencidos.

Y sin embargo,
mil veces ser vencidos
antes que traicionar
tu historia.

# 089

Dadme un punto de inspiración
y escribiré el mundo.

# 088

Despierto de nuevo febril
y el mundo se ha reducido a ésta,
mi respiración entrecortada.

Y nadie más acá de la luna en llamas.

# 087

Hoy noto consternado
como el verso late partido:
sístole de vida y deseo por ti,
diástole de futuro inmediato sin ti.

# 086

Te tengo vértigo.

Y nada a lo que aferrar
mi letra o mi alma.

# 085

Anoche soñé
que pieza a pieza,
pedacito a fragmento,
todo mi yo desarmaba paciente.

Anoche soñé
que todo mi yo comprendía
un instante antes de saber como supe,
que sería incapaz de montarme de nuevo.

# 084

Tu nombre, gravedad infinita.

Y el verso se curva,
oscura trayectoria
que lo dirige
irremisible
a tu seno.

# 083

El recuerdo no es más que la manera
más dolorosa de transportarte conmigo.

Y olvidarte, el imposible y cobarde trayecto.

# 082

(del pequeño Cuaderno del Aeropuerto)

Hoy he situado
este papel de calco
entre mi alma y tu nombre
y ahora cada línea que escribo
destila tu gesto.

# 081

Pierdo la llama por dentro
y todo se enfría despacio.

Apenas el suave latido
de la letra cansada,
acurrucada a mi lado.

# 080

Surgida de las entrañas de una tierra que arde,
subiste a aquel metro llamado deseo
atrapando la atención infinita
de un verso inflamado al instante.

# 079

(del pequeño Cuaderno del Aeropuerto)

Un recuerdo tan vivo,
una presencia tan clara
y tu mirada que arrasa
toda esta extensión,
entre mi pensamiento y la nada.

# 078

Si fui joven una vez,
lo fui para poder conocerla,
lo fui sin poder describirla.

Porque la palabra no alcanza
ni el espíritu llega siquiera
al esbozo torpe de aquella presencia.

Si fui joven una vez,
recuerda,
porque la vida marchó y era mujer.

# 077

Sé que te evito:
en el día y la noche,
en el recuerdo y la calle.

Y sólo he de reducir a escombros
toda esa esperanza que albergo
y conseguir caminar de nuevo
sin miedo a encontrarte sorpresa.

# 076

Allá donde funde la conciencia,
hallo la calma.

# 075

(del pequeño Cuaderno del Aeropuerto)

Quisiera conservar en mi seno
una ola del destino concreta.

Y miro el mar de las cosas
y creo hallarla a cada embate
del recuerdo que brama por ti.

# 074

(del pequeño Cuaderno del Aeropuerto)

Hoy me asomo por dentro
y tu recuerdo todo lo invade.

# 073

Enfrascada en tu conversación interior,
apenas tomas conciencia
del desasosiego de tu cercanía,
del deseo ingente
de la proximidad que ansío.

Pero continúo amigo,
aferrado discreto a esta línea de vida,
a este respeto infinito,
que por ti siento.

# 072

Destruir la falacia de uno,
al escribirme sincero y honesto.

Construir la verdad que me niego,
al describirme certero escalpelo.

# 071

Con cada paso que doy y te encuentro,
noto un poco más esta brisa por dentro.

# 070

Afilar esta poesía que escribo
consiste en acorralar
esa verdad que rehuyo.

Y aceptarla sin más.

# 069

Desespero por dentro
al descubrirme insincero.

Y entonces,
no queda más remedio
que comenzar a desbrozarme de nuevo.

# 068

Te observo cierta y sin verte,
imaginada en detalle,
esbozada en deseo.

Y vuelvo a la vida presente,
como criatura de un dios
oscuro y travieso,
siempre dispuesto
a tentarme de nuevo.

# 067

A veces te olvido
pero nunca me miento:
mi deseo por ti
es gigante dormido.

Y tu visión,
ese golpe por dentro
que tanto que temo.

# 066

Me levanto disperso
y sin objetivo aparente.

Tan solo resistir
el embate del hoy
y dirigirme obcecado
al arrecife rompiente
del mañana inconcreto.

# 065

La propia traición:
siempre cada día,
siempre a diferentes horas.

# 064

Apenas una línea unía
la posibilidad y el olvido.

Apenas una línea,
garabateada nerviosa
en un papel fugitivo.

Pero esa línea superó
el tránsito del olvido
y se negó rotunda y altiva
a borrarse sin más.

# 063

A la luz de esta nueva vida que fluye,
te observo despacio y de lejos,
reclinada al calor y dormida,
tendida un poco más allá
de ese horizonte de sucesos
que resulta nuestra amistad sincera.

# 062

(del pequeño Cuaderno del Aeropuerto)

Contigo aprendí
que soy capaz de albergar
un horizonte aquí adentro.

Contigo aprendí
que soy incapaz de abarcar
ese mismo horizonte
que lleva tu nombre:

María.

# 061

Escueta la palabra,
preciso el verbo,
sincero el gesto,
honesto el rumbo.

Una ecuación.
Cuatro variables.

Y siempre una incógnita.

# 060

Todo el tiempo del mundo
resultaría insuficiente
si no prende por dentro
esa convicción inflamable
de que todo momento
no es más
que infinito partido.

# 059

La vida es para aquel
que la observa despacio
y la aferra certero,
ávido de tomar contacto
con su piel desnuda y abrazo.