Micro(verso)

La metralla en mi alma suele tener forma de verso.

Ojalá fuera objeto indirecto de tu sujeto deseo.

Suelo olvidar cómo escribirme. Y no recuerdo cómo borrarme.

Ayer le prendí fuego al recuerdo. Y noté ese calor confortable de olvido por dentro.

La poesía no se crea ni se destruye. Sólo te transforma.

No me siento orgulloso de tener enemigos. Pero sí de que sean precisamente los que son.

Reducido a rescoldos ya puedo caminar (y escribir) sobre las brasas de tu recuerdo.

El recuerdo no es más que un tipo particular de astilla que se clava de dentro hacia afuera.

Ya eres pretérita perfecta y yo presente imperfecto de un futuro sin conjugar.

Pretenden sustituir nuestras viejas almas analógicas por nuevas y flamantes almas digitales, de ésas que sólo aceptan unos y ceros por respuesta.

Para orientarte en tu adentro sólo tienes que frotar un verso contra tu alma desnuda y depositarlo (suavemente) sobre una hoja en blanco. El punto y final señala hacia el norte.

El problema resulta, en muchas ocasiones, la parte más fácil de la solución.

Siempre has buscado tener respuestas para todas mis preguntas. Siempre he preferido tener preguntas para todas tus respuestas.

Escucho atentamente todo lo que no dices, para poder responderte con el mejor de mis silencios.

Cuando separas dos almas cargadas eléctricamente, suele saltar un verso eléctrico.

Mi verso no es más que un tipo particular de prosa inflamable, con la que pretendo incendiar tu alma reseca.

Algunos escriben para ordenar sus recuerdos. Yo escribo para ordenar mis olvidos.

Tras abonar tu verso, apenas algunos brotes en forma de tímidos puntos suspensivos [...]

El viento sólo se aprecia en la vela, como el cambio en la letra.

Por extraño que parezca, hay personas que proyectan sus sombras hacia la luz.